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2006-02-01T19:59:00.000-03:00

buenas. Volvi a escribir en cabarute. brevemente.
asi que pasen por ahi... www.dm-zonaroja.blogspot.com . O si prefieren, hagan clic en los links del costadito, que estan funcionando.
bueno, saludos.

2005-12-28T21:08:00.000-03:00

Resulta que alguien dijo algo asi como que si no fuera por la licencia poetica, puede conocerme (EMOCIONALMENTE, PARECE) por lo que escribo.
Bueno, como otra persona sabe, no se conoce lo que me pasa por lo que escribo, sino por MI CARA CUANDO LEO LO QUE ESCRIBO.
me cabrearon la tarde, pero no cabrera como vico, sino cabreara como G. cuando se pone cabrero en serio.
Para alguien el dia TAMBIEN esta terminando mal? Vieron lo mucho que tardan en llegar los mails a veces?
Dioses.

nuevo post

2005-12-11T12:03:00.000-03:00

hola. hay cosas nuevas mias y ajenas en zona roja.
www.dm-zonaroja.blogspot.com

maquinando

2005-12-06T10:56:00.000-03:00

No creo que se le pueda llamar disfrutar en este caso. Ahora que chorreo agua mientras camino hacia la parada del 92, o del 124. No se le puede llamar disfrute cuando tengo los pies mojados porque la sandalia me deja chapoteando en los charcos de baldosas rotas. Pero llego a la parada, me refugio de la lluvia y el viento en la pizzería de ahí nomás, y me apretujo en el saquito, empapado, que intenta mantener el calor.
No, no se puede llamar disfrute a este viento arremolinado por corrientes, a saber que no puedo subirme al taxi como todos esos que van perdiendo la paciencia o la esperanza frente a la parada. Solo las ochenta guitas en el bolsillo.
Y espero, helándome, limpiando los lentes de agua una y otra vez.
Y por fin llega.
El bondi.
Llega y se estaciona en medio de la avenida. No queda otra que arremangarse el jean y sumergirse en la corriente que arrastra bolsas y cajitas de Mc. Donalds, el arroyito otrora insignificante que corre junto al cordón de la vereda. Empapados, los pobres que quedamos esperando pagamos el boleto y nos refugiamos los asientos del fondo.
Mientras Corrientes pasa, desierta y llena de agua, mi cabeza se va a ese día en que nos empapamos, cuando la lluvia nos sorprendió al cruzar Las Heras. Eso si fue disfrute.
No como ahora, que el vidrio empañado y el agua de afuera crearon la silueta de un caballo alado, que se vuelve perro, que se vuelve tapir, que se vuelve y se disuelve. Cabeza que no para de maquinar.
Y maquino hasta Callao. Maquino sobre esa otra maquinita, sobre como los ejes nos trastabillan, los engranajes se desencajan, el tic tac se desconcentra y como solucionar el desencastre. Un poco mas de aceite, o pegarle otra ajustada.
O no.
Pero ya llega Callao, con su horda de recuerdos, y de agua.
Y yo que recuerdo esa madrugada donde Callao era un río, y los dos empapados, nos escurrimos las remeras frente a la puerta del edificio.
Y como nos besamos en el ascensor.
Y como nos secamos en la pieza.
Y vuelvo a maquinar, aunque ahora tengo que bajarme y caminar despacito, despacito. Las veredas resbalan con las sandalias mojadas, y no quiero caerme.
Asi que despacito, bajo la lluvia, con el frío.
Y pienso en tus besos tan cálidos y el por que de negármelos esta noche, maquinita, el por que de los ejes desalineados, los engranajes desajustados, el tic tac descompensado.
Y al final llego a casa, y todo el resto de la gente, tan mojada, tan helada como yo. Hacemos cola por la ducha tibia que nos reavive el agua. No, el alma.
O eso.

Facturas vagabundas

2005-11-26T15:13:00.000-03:00

Este es un texto de mi buen amigo Gonzalo. Lo publico porque es genial. Así ustedes, pobrecitos muy escasos lectores, pueden darse cuenta de que lo que hay hasta ahora en este blog es pura porqueria, y vean lo que es bueno.
Asi que copio y pego, a continuacion este genial texto que tengo la suerte de tener en mail:

Salía hace un rato de dar una (muy buena) clase; caminando muy contento por Gaona, veo al pasar, sobre la vereda, sola ella, una medialuna.

(Si hubiera sido Federico, tal vez la hubiera levantado pensando en lo flojo de mi desayuno de hoy...)

Por alguna razón, un paisaje surrealista, pensé.

La medialuna detuvo su periplo en Gaona, es tal vez el hombre que salió de la cueva? (las alcantarillas estarán llenas de croissants), descansa al sol en la vereda "¿no vienen a la playa?".

Playa cuya textura ya no recuerdo sería granito, cemento áspero, baldosas de esas amarillas rayadas, las largas azules, o más bien una trama más escocesa, de hilo o lana, de cuadros o rombos, un horizonte bordó, un aire marítimo, olasde asfalto cristalino, una coro de caracoles ("callate, callate!"), un Gobelin? un horizonte tranparente, como salpicado por revoloteos de agua, pájaros improbables, un cielo rojo con las siempre nubes blancas, o verde, o el de costumbre (que, cómo era?) o a rayas (o un cielo Picasso?); me quedo con la sucesión.

Una medialuna que vuelve de una noche de juerga; ingenua, joven y reluciente; definitivamente, gente sin aguante.

Una medialuna aspirante a dandy o a bohemia, que practica el saludo galante frente al espejo, levanta el sombrero (que perdió con la última ficha de anoche, antes de amencecer desnuda).

Una medialuna afeitada.

O una migración: una langosta, dos langostas, tres langostas, quince langotas, una nube de langostas...

Un mitín de levaduras: "esto es una redada", dijo el horno.

Tal vez la cocción detuvo el próximo derrape evolutivo de las levaduras, que decidieron conformarse en esas larvas jorobadas; más que un fenómeno evolutivo,uno conspirativo: uno mete esas cosas asquerosas en el horno, mientras todavíase agitan respirando, como asmáticas; quizás no hemos penetrado su estrategia, y esa agitación se debe a la cercanía de la comunión... Nos aman las levaduras,nos usan para tomar carrera, emprenden una misión suicida (porque "es más dulce la muerte que la tiranía"), se subliman, somos su trance místico, la Unidad?

"¡Qué pectorales!", le gritan al pasar. Escucha todavía?

-Doctor, usted qué opina?
-Pero no ve, imbécil, que está duro? Yo diría que murió de tétanos.
(al teléfono)
-Señor Ministro, tenemos un crisis sanitaria...

Definitivamente, cada vez entiendo menos a la gente.

Saludos

Gonzalo

2005-10-29T10:19:00.000-03:00

No Voy A Ser Yo
L: Jorge Drexler y K J. M: K J
El que se quede sin dar el paso, no voy a ser yo
Quien se canse de tus abrazos, no voy a ser yo
No voy a ser yo, no voy a ser yo
Tengo tiempo y tengo paciencia, y sobre todo
Te tengo dentro de mi existencia de cualquier modo,
Y aunque falte tal vez bastante, no voy a ser yo
El que se canse antes, no voy a ser yo
Hay gente que no debería enamorarse
Algunos no deberíamos dar el sí
Yo no veo otra salida, no quiero pasar la vida
Sin que la vida pase a través de mí...
Quien se esconda de lo que siente, no voy a ser yo
No voy a pisar el freno, no voy a ser yo
El que se ande con más o menos, no voy a ser yo
Hay gente que no debería involucrarse
Con cosas que luego no pueden manejar
Yo no veo otra salida, no quiero pasar la vida,
Pisando una piedra y volviéndola a pisar...
Si querés un Principe Azulado, no voy a ser yo,
Si querés un 'Bangundangunladu', no voy a ser yo

volviendo al vicio

2005-10-16T22:05:00.000-03:00

adivinen que? escribí de nuevo. Así que vayan a
www.dm-zonaroja.blogspot.com
y disfruten de el ultimo post que puse. Espero que otras chicas posteen pronto, porque ese blog parece mio...
Bueno, en cuanto a cosas que pasan, ya escribire acá un sueño... pasa que hay que reescribir ese sueño, ya les contare.
besos

Como viene la mano en la facultad.

2005-08-27T12:11:00.000-03:00

Hola. Como verán, es muy ilustrativa la foto. Es la marcha del jueves pasado, donde las distintas facultades de la uba, y muchas del conurbano, se juntaron para pedir mejoras en el salario. No se si ustedes sabían que el aumento presupuestario del que se llana la boca el gobierno llego en negro. Asi, los docentes siguen cobrando sumas en negro, lo que después les va a dejar una jubilación que es una indignidad para el trabajo que hacen, porque de la parte en negro del salario nada se aporta. Lo mismo pasa con el sector de no docentes y con los administrativos de la facultad.
Una de mis espectativas a futuro es trabajar en mi facultad. Estudio Biología y estoy enamorada del enorme cubo de exactas. Pero, lo terrible, es que el sueldo que puedo llegar a pretender, como investigadora (como JOVEN investigadora) es menor a 700 pesos.
¿Acaso lo ven muy digno, despues de 7 años de estudio universitario? No, es vergonzoso. Después nos hablan del descenso de la calidad educativa, cuando los docentes tienen que trabajar mas horas que las que tiene el día para llegar a fin de mes.
No quiero imaginar lo terrible que puede resultar esa misaria de dinero si se quiere mantener una familia.
Por eso el reclamo, por eso la lucha, el corte de las calles, el paro general en Córdoba, la toma de facultades en Neuquén, los escraches al presidente en cada aeropuerto del país.
Las medidas son cada vez mas masivas, pero se corre un riesgo. El riesgo del egoismo de cada uno. Mis docentes advierten a su clase que con mas de treinta días de paro, se va a perder el cuatrimestre. Las dos materias que estoy cursando estan paradas. Perder un cuatrimestre es parte del perjuicio. Pero ¿de qué me sirve a mé recibierme un cuatrimestre antes, si despues no voy a tener fuente de trabajo, si aunque consiga trabajo de docente, o investigadora, voy a tener que redondear con otros laburos? ¿de que me sirve estudiar en una facultad donde los docentes no tienen fuerzas para enseñar, donde los laboratorios no tienen subsidios para investigar? ¿ de donde saco el ejmplo?
el ejemplo, entonces, lo voy a sacar ahora. Ahora, ahora que es el momento, voy a las marchas, cargo las banderas, asisto a asambleas. Hay que entender que no se puede estar en una burbuja, mirar el ombligo propio. En esta situacion, el egoismo no es exigir que finalice el paro, sino buscar la mejora educativa, el aumento del presupuesto. En esta situacion, la virtud es ser egoista a futuro. Sino, sin unirse a la lucha, no es por egoismo, es por estupidez, por ceguera, por ignorancia. Y esas cosas, el tiempo (o Dios, si lo prefieren) las castiga.

la internet

2005-08-15T11:41:00.000-03:00

la internet llego a casa, y estoy posteando menos que nunca. Creo que el rpoblema es que no tengo diario de papel. Las palabras me salen mejor en tinta que en htlm.
Pero, la internet es el comienzo de otras cosas, y bueno, aca baje algunos dibujitos de Azpiri.
Un capo.
disfruten.

azpiri

2005-08-15T11:35:00.000-03:00

bueno, no conosco a todos los personajes, mal que me pese. Pero si se que la rubia infartant en remera rosa es Lorna, de Lorna y su robot.
Personalemente, prefiero las morochas.
lamantablemente, no encontre imagenes de reflejos, ni para darle a MArtita, que tanto le gustan las chicas detras del espejo.
besos

2005-07-18T23:37:00.000-03:00

Tambien postié en Zona roja: www.dm-zonaroja.blogspot.com No dejen de pasar a visitar, y sobre todo a criticar. y ya que estoy aprovecho para decirles que pasen por:
www.ecosreflejos.blogspot.com
www.fotolog.net/burdel
http://ar.geocities.com/sinreactor/

pasen y vean. pasen y vean. La karaba, señores y señoras. PAsen y vean.

2005-07-18T21:54:00.000-03:00

Y si. Le escribi medio fría. Pasa que es para ocultar, la fraldad digo.
es para ocultar (y a veces, para ignorar) el fuego.
La emoción.
Y resulta si no se si funciona, porque ahora vuelco la emoción acá.
pero está bien.
Volver a escribir un diario.
Deje mi cuaderno en buenos aires, el de papel. Por eso recurro a este, quizas.
O por ahi para que te enteres (si, vos). Asi sabés.
Aunque ya debes saber.
O no, o te negas a saber. Te negas. Le decis a tu cabeza que no.
Pero yo, que te digo que si.
¿habra algo adentro de él que tambien le diga que si?¿algo que le hable del fuego?
De la emoción???
Ojalá.
y sobre todo ojala que ecuche. Y que aprecie. G. dice que es pecado despreciar.
Fue mi pecado (mea culpa, golpeo mi pecho, mea culpa). Pero creo estar disimulando bien.
A menos, creo que (otra) G. no se va a dar cuenta.
O no, ella siempre se da cuenta.
¿vos tambien?
¿vos te das cuenta?
Y si ves de mi ¿ves de vos, de ese algo que te dice " mirá mira que hay fuego"? (si existiese)
Y si escuchases...
o.
Bueno, tantas posibilidades puedo barajar.
Pero aca estoy. Y el mail fue frio para disimular el fuego (ese nudo en la garganta), y el miedo (ese nudo en el estomago) y el otro fuego (ese que... bueno, ese que me enciende).
Me malacostumbre a tu brazo en la almohada, te digo cada noche.
Y me duermo sola.
Reposo...
" reposo, o de cuando no soy culpable"
¿o acaso soy culpable de los dos fuegos y del miedo y de extrañarte y de tu desicion o de todo o.
O solo de mi angustia y de no poder cumplir mi promesa. La nueva.
La que dice que no me iba a preocupar de lo que no depende de mi.
Y no lo hago, la mayoria del tiempo.
Pero tuve que ser fria hoy, cuando le escribi el mail. Tuve que ser fria, asi no se notaba que de nuevo faltaba a una promesa a mi misma.
Pero...
pero era obvio que iba a pasar. Hasta cuando me lo prometí.
Y no fueuna promesa, quizas haya que llamarlo propuesta (ves, ves como me justifico, ante vos, ante mi, ante todos). Los dos G. y G. me deben estar odiando ahora (al leerlo).
Bueno, pero yo queria que supieras (y queria obligarme a saber)
del fuego.

Poesia (y si, pasa con la resaca, pasa con la depre y pasa con... puaj.. ni me quiero enterar con que mas pasa. Por ahora, con esas dos, sobra.)

2005-06-18T00:35:00.000-03:00

Amor que ni llega
Me conformo con hilachas de cariño en aras de mi amarte
Amor que ni llega,
De ninguna manera.
Dice que no me quiere.
Es muy cierto, no es cariño.
Es lástima. (apenas)
Pobre, pobre, pobre flaca.
Pobre, pobre, pobre vico.
(dioses, soy muy mala en eso de la poesía. Pero en estos momentos…)
Llueve.
Una frase. Una palabra
Y punto.
¡Pero tanta poesía!
Sin embargo, yo, pobre,
Que no se escribir poemas.
Pobre, y miserable.
Miserable.
Ojalá pudiese desmentirlo.
Ojalá no me sintiera en la miseria. Miserias recibo, de cariño
Y de literatura, doy miseria.
Realmente. (si hasta me tiro a la rima)
Soy digna de lástima.

mañanas

2005-06-13T00:37:00.000-03:00

Me gusta levantarme y tener que deshacerme de tu abrazo. Cuando te miro, todavía dormitando en la cama, hay algo que me hipnotiza. Veo tus rizos negros cayendo sobre tu rostro, y tu brazo que se extiende, lánguido, sobre la almohada. Ahora que el invierno se muestra, la frazada multicolor oculta de mi vista la curva de tu hombro que tan bien conozco,
Por desgracia no puedo ver tu cuerpo desnudo, las sombras y luces sobre tu piel pálida. Solo me quedo viendo tu rostro de ojos cerrados, con un velo de pelo y el brazo que se extiende sobre la sábana.
Acaricio con la vista ese brazo. Termina en una mano pequeña, blanquísima, que cuelga a punto de caerse de la cama. Cuando miro esa mano, tan desnuda, tan dormida, hay un dolor (o un amor) en mi pecho que lacera el alma, y algo me dice que es hora de levantarme, vestirme, alejarme hacia la ducha. No sea cosa que abras tus ojos y me veas llorando. No sea cosa que me preguntes por qué lloro. Porque no sé.

2005-06-08T22:59:00.000-03:00

Estas cosas que pasan. Justo hoy no traje mi libreta, así que no hay nada demasiado interesante que comentar. Solo decirles que este fin de semana seguro tengo cosas nuevas que contar.
besos

2005-05-09T15:39:00.000-03:00

espero que me disculpen por no haber cambiado antes los post. Igual, quiero decirles que hasta dentro de un tiempito no voy a posttear nada. Denme un par de semanas, que volveré con millones de letras.
besos

La boca de flores y de peces

2005-04-28T13:42:00.000-03:00

Vení. Quiero besarte. Quiero llenarte la boca de flores y de peces. Quiero llenarme la boca de flores y de peces.
No te rías, no hagas el chiste fácil y besame.
No, así no, sonso. Así no hay ni flores ni peces.
Acercate, acercate más, que voy a explicarte (así, me gusta pegar mi boca a tu oreja, porque sé que te estremecés si paso mi lengua cerca de tu oído)
Acercate, acercate un poco más, que voy a explicarte (y así, puedo sentir el aroma que se desprende de tu piel y de tu pelo.)
Hay que juntar los labios con las bocas entreabiertas. Hay que juntarlos con una presión leve, que más que presión tiene que ser pudor. Pudor de mostrar nuestras lenguas-peces, nuestras flores-bocas.
Hay que formar con los labios un túnel que pueda ser pecera, y no tenés que rehuir la lengua hacia atrás, como hacés siempre. No, la lengua tiene que acercarse tímida, y probar el gusto de la boca del otro.
Y acá tenés que concentrarte. Pensá que esa boca ajena es pura flor, puro dulce. Y saboreá despacio.
Y no olvides mantener los labios juntos. Y buscá el sabor de los dientes, del paladar de las muelas. Y también bajo la lengua.
Y entonces, vas a descubrir que si sólo pensas en los sabores, en las flores, la boca se va a llenar de peces que bailan en la saliva.
Pero ahora no tienen que importarte ni las flores ni los peces que llenan las bocas, porque ahora toda yo soy boca, todo vos sos boca, y a mi me recorren los peces las flores del cuerpo.

2005-04-22T22:45:00.000-03:00

Inentare postear el martes.
Tengo una idea.
Y tambien en zona roja.

Inmoralidad

2005-04-18T13:07:00.000-03:00

No debe estar bien que una señorita deambule
desnuda por la casa luego de ducharse.
Que salga, a riesgo de resfriarse,
desnuda al balcón,
menos todavía si este está iluminado como para fiesta.
No debe estar bien que se pasee
desnuda por la casa,
con un sueve conejito sobre su seno.
No, no debe estar bien. Y tampoco
debe ser correcto que llegue a su cuarto,
y en la cama desecha cuente
las manchas de semen, de flujo
de sudor sobre las sábanas.
Y hasta es repugnante
que se tienda, siempre desnuda,
sobre ese enchaste seco.
Se tape como para el polo
y duerma feliz. Una sonrisa en los labios.
Ah, pero sin duda no es nada
ese ritual nocturno!
Ese pasearse impúdico
esa desfachatez, no es sino
la mas prolija conducta moral
si lo comparamos
con sus sueños.

Bueno, esto no era poesía. Esto no era poesía.
Pero, en el traspaso del papel al vidrio del monitor, esto puede quedar hecho cualquier cosa.
besos

Fantasía

2005-04-12T11:57:00.000-03:00

"Mirá que llego tarde", me decís desde el teléfono, y te contesto que bueno, y que te espero y que nos vemos y que chau. Y ahora que dejo el tubo colgado pienso si hago antes o después la salsa, se que vas a venir con hambre. Mejor hago la salsa ahora, ahora que llamaste, así cuando vengas, mientras hierve el agua para los fideos, me tirás sobre la mesa de la cocina, total hoy en casa estoy sola. Los chicos no vuelven hasta mañana, si vuelven, y vos me tirás sobre la mesa, me bajás el jean, pero no del todo, apenas lo justo, que quede a media pierna manteniendo mis muslos juntos, y me penetras por atrás, tanto o mas hondo que aquella otra vez. Encantador preludio para la cena que dejas olvidada, hasta mas tarde, hasta que pese a mis protestas interrumpís las caricias para decirme que tenés hambre, lo decís con ese tono de chico pequeñito, como pidiendo permiso.Entonces voy, y el agua de los fideos ya se evaporó, se está quemando la olla sobre el fuego, pongo más agua a hervir, y despues hecho los fideos y caliento la salsa. Esperá que acomodo la otra mesa. No, no, esta no, la otra, la de las patas menos firmes, para no hacer lío, no desparramar los platos si de repente nos deseamos de nuevo. Mejor la otra mesa, que es más cálida, mas temblequeante, no invita tanto al sexo, asi no nos lleva el impulso otra vez.

Eternidades.

2005-04-12T11:45:00.000-03:00

Son las nueve, y todavía no llegaste.
Me siento traicionada, ya deberías estar acá. Yo que te espero con ansia, que tiemblo cada vez que escucho el ascensor. Pero no, ya se que vas a tardar, todavía, media vida mía, sino más.
Seguro que más. Porque más te espero y mas eterno se vuelve. (Je ! : grados de eternidad).
Si, la eternidad cuantizada. Llevo ya cinco et (eternidades) esperando. Vas a llegar y no vas a aencontrar mas que mi polvito, con suerte, mientras tu colectivo, a velocidad luz, tarda quizas solo dos et.

2005-03-25T21:37:00.000-03:00

Escribo ahora quizás porque sea mas fácil escribir acá, cuando estoyu tan lejos, y solo tengo que sentarme frente al teclado y escribir, no como en la facu, que no me da para poner cualquier cosa, que siempre quiero hacer las cosas bien, y bonitas. Este mensaje no pienso editarlo, discuplen ustedes los errores, pero es así.
Bueno, escribi cosas mas interesantes en Zona roja (www.dm-zonaroja.blogspot.com) No se si el link funcionará, ojalá que si, tiene pinta de que si.
Bueno, no aburro mas, ya escribire mas seguido, con menos lenguas y esas cosas que a veces pasan.
besos.

2005-01-27T22:37:00.000-03:00

Se que está medio aburrido. es que, tegno algo nuevo pero me falta la cita correcta. Espero que, en cuanto llegue a Capi´tal, G.C-B. me preste Perfume, así puedo terminar el escrito que le falta, una cita de ese libro, para tener un final acorde.
besos

Canción

2005-01-21T22:04:00.000-03:00

Nanna´s lied. (Weill- Brecht)

Meine Herren, mit siebzehn Jahren
Kam ich auf den Liebesmarkt
Und ich haba viel erfahren.
Böses gab es viel,
Doch das war das Spiel
Aber manches hab ich doch verargt.
SchileBlich bin ich ja auch ein Mensch.

Gott sei Dank geth alles schnell vorüber
Auch die liebe und der Kummer sogar.
Wo sind die Tränen von gestern abend?
Wo ist der Shnee vom vergangenen Jahr?

Freilich geht man mit den Jahren
Leichter auf den Liebesmarkt
Und umarmt sie dort in Scharen.
Aber das Gefühl
Wird erstaunlich kühl,
Wenn man damit allzuwenig kargt
SchileBlich geht ja jeder Vorrat zu Ende

Gott sei Dank geth alles schnell vorüber
Auch die liebe und der Kummer sogar.
Wo sind die Tränen von gestern abend?
Wo ist der Shnee vom vergangenen Jahr?

Und auch wenn man gut das Handeln
Lernte auf der Liebesmess`:
Lust in Kleingeld zu verwandeln
Wird doch niemals leicht.
Nun, es wird erreicht.
Doch man wird auch älter unterdes.
SchileBlich bleibt man ja nicht immer siebzehn.

Gott sei Dank geth alles schnell vorüber
Auch die liebe und der Kummer sogar.
Wo sind die Tränen von gestern abend?
Wo ist der Shnee vom vergangenen Jahr?

Canción de Nana.

Señores, yo tenía 17 años
Cuando entré al mercado del amor,
Y experimenté muchas cosas.
Había mucha maldad,
Pero esto era parte del juego.
Sin embargo, algunas cosas las tomé a mal,
Pues yo también soy un ser humano.

Gracias a Dios todo pasa rápido,
Y también el amor, y hasta la pena.
¿Dónde están las lágrimas de anoche?
¿Dónde está la nieve del pasado año?

Claro que con los años se hace más fácil
Venderse en el mercado del amor,
Y una los abraza en multitudes.
Pero el sentimiento se vuelve
Extrañamente frío,
Cuando una mezquina demasiado poco.
Porque cualquier provisión se agota.

Gracias a Dios todo pasa rápido,
Y también el amor, y hasta la pena.
¿Dónde están las lágrimas de anoche?
¿Dónde está la nieve del pasado año?

Y aún cuando una aprendió muy bien
A regatear en la feria del amor,
Transformar el goce en monedas
No se hace nunca fácil.
Y bueno, se aprende.
Pero también se envejece mientras tanto.
Porque una no sigue teniendo 17 años.

Gracias a Dios todo pasa rápido,
Y también el amor, y hasta la pena.
¿Dónde están las lágrimas de anoche?
¿Dónde está la nieve del pasado año?

fragmento

2005-01-18T22:26:00.000-03:00

Parte de un día que me puse a escribir en el diario de verdad, el de papel. Digmaos que es el final de ese escrito. Cuando escribo en el diario, es como si vomitase a veces, como si sangrase otras. La mayoria con ese sabor o metálico sangre o jugo de naranja con pizza de vómito en la boca. Hay otros que escribo con miel. Este, me parece que fue sangre.

Imposible eran tantas cosas. El amor es un imposible, por ejemplo. El absoluto es un imposible. La felicidad es un imposible. Ya los tres los crucé juntos de casualidad en mi cama. Hace unas noches.
Pero lo imposible no dura mas que un instante, es un simple principio de entropía.

Volví

2005-01-16T23:57:00.000-03:00

Despues de unas vacaciones inesperadamente largas en la playa, aca toy.
Espero que no me hayan extrañado. Prometo poner algo mas interesante en los proximos días.
besos

2005-01-05T19:34:00.000-03:00

Este es un pequeño texto que escribí hace un tiempo. Parece que fue en Octubre del 2004. A mi me gusta, y tambien a un par de personas les gustó. A ellos, gracias por soportarlo, y a los otros... bueno, ¿si vieneron hasta acá, por que no lo van a leer, no?
besos

La gota se forma detrás de la rodilla, en el más pequeño hueco que dejan el muslo y la pantorrilla, cuando se pegan entre sí. La gota se escurre de ese hueco y resbala por la pierna dejando un hilito de humedad tras ella, que se evapora enseguida sobre mi piel ardiente.
Corre por la pantorrilla, rodea el tobillo y, cuando se desliza ya hacia el talón, termina estrellándose en las sábanas. Como ella, ya fueron varias. Y varias la siguen, inventando cada una un dibujo distinto sobre la pierna.
Cuando él lo nota, se sonríe un poco y vuelve a cerrar los ojos y a sacar la lengua, rosada, húmeda, suave. ME lame con los ojos cerrados, con una cadencia atroz. Mis piernas, flexionada la rodilla en apretadísimo ángulo, fuerzan mi cadera hacia arriba, el pubis hacia el cielo. Él sostiene mis pies, los talones contra las nalgas. Me entrego a la tortura, con sumo egoísmo y, una vez más, cierro los ojos.
Su lengua se desliza despacio, con suavidad. Prácticamente saboreándome. Sabe, como sé yo, que ese punto que me enloquece esta ahí, a una micronésima de donde su lengua empieza el recorrido (una y otra vez en el mismo punto). Ahora, con las piernas en alto, la cadera tensa, se despliega mi piel y se muestra cada centímetro de mi vulva. Húmedo, cálido. Y en el centro, ya casi llegando al hueco, ese punto late, manojo de nervios conectado a algún lugar de mi cerebro capaz de presionar el off.
No vale de nada tensarme, gemir. Él controla exactamente el recorrido de su lengua (rosa) y evita rozar siquiera ese punto. Deliciosa tortura que marca un tiempo nulo, apenas contado por una gota que se forma tras la rodilla y se desliza, pierna abajo, hacia la sábana.

Jabón

2005-01-04T21:14:00.000-03:00

Sostengo un trozo de jabón. El agua de la ducha recorre mi cuerpo. La siento bajar por mi pelo, mojándome la nuca. Paso el jabón, despacio, por mi cara. La frente, los pómulos, la nariz (pero no hasta la punta, solo sobre el hueso), el mentón, las mejillas, los párpados.
El jabón, como una lengua. Lo froto cada vez mas fuerte contra mi cara. Hasta que no puedo mas y me acaricio el pelo empapado. En una especie de frenesí estrujo el jabón contra mi pecho. La mano izquierda aprieta un manojo de pelos. No de la nuca, no. Sino de la coronilla. Estrujo mi pelo, tiro fuerte de él. O mejor, dicho, empujo. Empujo fuerte mi cara contra la pared de azulejos, estrujo mi cuerpo contra la pared de azulejos. Y mi mano estruja el jabón, que se disuelve, se deshace entre mis dedos. Una pasta que embarra mi mano para dejarla vacía, cerrada en un puño. Y el agua fría que lava las lágrimas que lloro, ansiando refugio.
Salí de la ducha con la sensación de haber hecho algo incorrecto.

entonces, funciona

2005-01-03T01:16:00.000-03:00

Sisi, señores. esto parece funcionar... Hasta puedo poner letras y colores que me gusten. Que lindo, que maravilla que es la internet. ¿Que les parece?
BEsos

Buenas

2005-01-02T23:55:00.000-03:00

A ver si esto sale...